Страничка пользователя drosus. Стихи. Проза. Фотоснимки...

Вечного в природе не бывает
Вечного в природе не бывает.
Время рушит всё и изменяет.
Также и цветение. В свой срок
Каждый распускается цветок,
И затем тихонько угасает…
Ярко так настурция цвела,
Словно пламень солнечный была,
Лепестки осыпала, желтея,
А лимон да перец, зеленея,
Зацветают нежным белым цветом,
Услаждая взор, палящим летом.
Не тоскуй, глядя на отраженья,
За волной опять волна цветенья.
Так извечно было, есть и будет,
Пока космос Солнце не остудит.
Только нам до этого предела
Никакого, собственно, нет дела.

Гляжу и читаю, питаюсь сим светом,
От света стихов сих светлеет планета.
Ах, drosus, спасибо тебе за сей стих!
Пусть облегчение наступит, сей миг!

FSKT
Стихи ко мне приходят сами,
Случайной фразой днём, иль снами,
Угли событий вороша,
Слов ловят музыку в моментах,
И расцветают в комплиментах,
Спасибо, Добрая Душа!

FSKT
drosus
Вот он, момент. Как ночью сажа.
Ещё ничто. Нет в мыслях даже.
Зудит лишь тонко в мозжечке.
Но вдруг на скомканном клочке
Слова проникнут, словно мыши,
В водоворот четверостиший,
Поэту гордость дав и понт.
Читайте же! Готов экспромт.

Nik09692
Какая гордость?! Не смеши!
Скупые искорки Души
Волну пространства принимают
И тихо в строчки оседают,
В них постепенно угасают,
Но пламень снова в них взовьётся,
когда хоть кто-то отзовётся
и строчки снова побегут,
творя разыгранный маршрут.

drosus писал(а):

и строчки снова побегут, творя разыгранный маршрут.

Где ярких красок, как в салате,
К развилке в помощь - навигатор,
В дома друзей зовут огни.
По буреломам - ни-ни-ни...
Перо взбрыкнёт на повороте,
Как Росинант при Дон Кихоте,
В Парнасов заведя чертог,
И кляксой подведёт итог.

Что клякса это однозначно
Что делать, не всегда удачно
Приходят нужные слова,
подчас подводит голова
Но подымают настроение
Случайных слов пересечение,
Когда, и подведя итог,
Вступает кто-то в диалог .

Nik09692 писал(а):

Поэту гордость дав и понт.

Я нимб себе нарисовал нерукотворный,
Мешают спать спокойно Пушкин и Маршак.

Маршак! Стихи и переводы!
Поэзии такие своды,
Что забываешь, где живёшь,
Когда сюжетов тень читаешь,
И вслед за ними уплываешь,
И долго их потом поёшь.

С. Маршак
Королева Элинор

Впервые с подзаголовком "Английская народная баллада" в журнале "Молодая гвардия", 1938, кн. 6.
Перевод старинной английской баллады, напечатанной в XVII веке.

Королева Британии тяжко больна,
Дни и ночи ее сочтены.
И позвать исповедников просит она
Из родной, из французской страны.

Но пока из Парижа попов привезешь,
Королеве настанет конец...
И король посылает двенадцать вельмож
Лорда-маршала звать во дворец.

Он верхом прискакал к своему королю
И колени склонить поспешил.
- О король, я прощенья, прощенья молю,
Если в чем-нибудь согрешил!

- Я клянусь тебе жизнью и троном своим:
Если ты виноват предо мной,
Из дворца моего ты уйдешь невредим
И прощенный вернешься домой.

Только плащ францисканца на панцирь надень.
Я оденусь и сам, как монах.
Королеву Британии завтрашний день
Исповедовать будем в грехах!

Рано утром король и лорд-маршал тайком
В королевскую церковь пошли,
И кадили вдвоем и читали псалом,
Зажигая лампад фитили.

А потом повели их в покои дворца,
Где больная лежала в бреду.
С двух сторон подступили к ней два чернеца
Торопливо крестясь на ходу.

- Вы из Франции оба, святые отцы? -
Прошептала жена короля.
- Королева, - сказали в ответ чернецы,
Мы сегодня сошли с корабля.

- Если так, я покаюсь пред вами в грехах
И верну себе мир и покой!
- Кайся, кайся! - печально ответил монах.
- Кайся, кайся! - ответил другой.

- Я неверной женою была королю.
Это первый и тягостный грех.
Десять лет я любила и нынче люблю
Лорда-маршала больше, чем всех!

Но сегодня, о боже, покаюсь в грехах,
Ты пред смертью меня не покинь!..
- Кайся, кайся! - сурово ответил монах.
А другой отозвался: - Аминь!

Зимним вечером ровно три года назад
В этот кубок из хрусталя
Я украдкой за ужином всыпала яд,
Чтобы всласть напоить короля.

Но сегодня, о боже, покаюсь в грехах,
Ты пред смертью меня не покинь!..
- Кайся, кайся! - угрюмо ответил монах.
А другой отозвался: - Аминь!

- Родила я в замужестве двух сыновей,
Старший принц и хорош и пригож,
Ни лицом, ни умом, ни отвагой своей
На урода отца не похож.

А другой мой малютка плешив, как отец,
Косоглаз, косолап, кривоног!..
- Замолчи! - закричал косоглазый чернец.
Видно, больше терпеть он не мог.

Отшвырнул он распятье, и, сбросивши с плеч
Францисканский суровый наряд,
Он предстал перед ней, опираясь на меч,
Весь в доспехах от шеи до пят.

И другому аббату он тихо сказал:
- Будь, отец, благодарен судьбе!
Если б клятвой себя я вчера не связал,
Ты бы нынче висел на столбе!