Произведения пользователя DaNVLaMir

Муха

Муха, жужжа, бьётся в стекло,
Рвётся, зараза, к небу.
Видно, ей в жизни не повезло,-
Вот и упёрлась рожей в стекло,-
А лучше б летела к хлебу.
Вот он лежит, ждёт на столе
Таких, как и ты, обжор.
Хлеба поешь, чаю попей,-
Станешь бодрей, станешь смелей,-
Тогда и лети во двор.
А она в стекло всё бьётся
Изо всей мушиной мочи.
Может, просто ей неймётся
Выпить хоть глоточек солнца.
Хочет очень, очень, очень.
Прочие мухи сидят, да жуют.
Этой одной не сидится.
Ей наплевать на тепло и уют,-
Лишь бы до облака взвиться
Да попорхать как птица.
Не знала, бедняга, как больно клюют
Мух воробьи и синицы.
Вот теперь она мне снится,
Муха, что душою – птица.
И крыло её кружится
И мерцает, и искрится.
Стал могилой ей весь мир,
Вся бездонность его неба.
Но зато рождён кумир
Для грядущих дрозофил,
Чтобы меньше ели хлеба.

Песня человечка, нарисованного мелом на стене

Я бреду сквозь осень,
Раздвигая дождь плечом.
Я хочу знать очень,
Что к чему и что почём.
Я бреду сквозь осень,
Или осень сквозь меня.
Всё неважно,
в общем,
Кроме света и огня.
Только огнь гаснет:
Ветер, дождь, секущий ночь.
Лишь одно важно,-
Время, что умчалось прочь.
Лишь одно прочно –
То, чего давно уж нет.
Хорошо б
ночью,
Вдруг, увидеть яркий свет.
Хорошо б
в дождик
Обогреться у огня.
Всё хорошо,
вроде…
Вот только дождик стёр меня.



Когда писались эти простенькие строки, звучала эта мелодия (У меня в башке и без припева.Наверное, ему места не хватило).
Простите, если
что-то не так.

Скорчились звуки (МРАЧНОСТИ)

Скорчились звуки
Траурных маршей.
Заломлены руки
Родины нашей.
Выпиты души,
Выжаты мысли.
Стреляли б получше,-
Мы покорнее б вышли.
И выпятив груди,
Ощерился праздник.
Зудящие трубы
Под сердцем увязли.
Тифознодрожащий
Меж мной и тобою
Мир ненастоящий,
Как меч над башкою.
Моя мрачноглазость,
Как пёс беспородный,
В концовке рассказа
Какого угодно.
Писать, если честно,-
И счастье, и горе,
Как бег в неизвестность,
Как путь через море.

Если б радость приносил труд

«Если бы труд приносил радость, то фараоны сами строили бы себе пирамиды»
– неизвестный философ.

Если б радость приносил труд,
То великий фараон, бросив трон,
Воздвигал бы сам из каменных груд,
Пирамиду для своих похорон.
Если б радость приносил труд,
То директор, бросив стол,
В шахту б шёл,
И рубал там уголёк – зол и крут –
И таскал бы вагонетки, как вол.

Если б радость приносил труд,
То, покинув свой престол,
Нищ и гол,
Сам король, не побоявшись простуд,
В дояры бы или в скотники шёл.
Но…
не жизнь у нас,
А просто кино.
Те работают, а эти – живут.
И они бы поменялись давно,
Если б радость приносил труд.

P.S.Написано очень давно.

ОБРАЗ-НАСТРОЕНИЕ

Её душа оказалась с двойным дном.
(А может быть, моя?)
Я было поверил, что подобрал к ней ключик – Нежность,
Но за заветной дверцей оказалась Воркующая ложь.
Пух её крыльев был так нежен,
Что лёгкое касание пушинок проникало в самое сердце,
Завораживало, околдовывало его
Невесомой хрупкостью своих касаний.
Пустота растворила в себе призрачную нежность
И выплеснула, вдруг, в лицо Морозным равнодушием.
Пройдя Ледниками безысходности,
Через Инквизицию одиночества,
Я уткнулся в Гряду неприступности.
Это как секретер с огромным количеством стенок
Из крепчайшего базальта,
За каждой из которых плескалось
Море никому неведомых тайн.
Море билось в корявость несовершенства
И шлифовало неуклюжесть идеи
Сверкающими волнами Знания.
Стены пели каждая свою мелодию,
И эта неслучайность нотных сочетаний
Сгущала беззвучие пустоты
В пульсирующий мир Гармонии,
Где ложь и Истину связывали и удерживали
Дрожащие паутинки безумных созвучий гения.
Моя заиндевелая пустота вздрогнула.
Осознание.
Где-то есть тропинки Сочувствия, дорожки симпатий,
Перекрёстки верности.
Где-то из-под гранитной неприступности
Пробиваются роднички Искренности.
Где-то светоносность Истины
Живёт в росинках Доверия.
Чистота и лучистость этой страны
Могли бы растопить мерзлоту моего двуличия.
Могли бы, достигни я той страны, но…
Где-то есть крохотная потайная дверца
В тот дивный мир за базальтовыми стенами,
Но не достичь мне её, не пробиться
Сквозь вязкую пелену обмана.
Вижу иногда отклики света в глазах
Настырной устремлённости, пробившейся к мечте.
Отблески, жалкие лучики этого сияния ослепили меня,
Отбросили тень безумия в мой мозг,
И оттолкнули, вышвырнули в Безнадёжность.
И в последний миг, падая в беспредельную неизвестность,
Я видел тех, других, влекомых к искрящемуся Счастью(?)
На лучистых ладонях Беды, моей беды, их Радости?..

Бык и вол

Привели вола на край огромного поля.
Увидел вол его огромность и вздохнул.
«Это только работа, а не неволя»,-
Сказал человек и плёткой стегнул.
С восхода до первой звезды потрудились,
В поту и в пыли, человек и вол.
И сказал человек: «Это необходимость»,
А вол вздохнул, да и в хлев пошёл.
Кажется, только глаза прикрыли,
А уж опять гонят плетью на труд.
Откуда ж взяться мечте о крыльях,
Коль толком не дали и отдохнуть?

Мечтают те, у кого есть время,
А вол работает, ест, да спит.
Вы думаете, ему безразлично бремя
ярма
Того, что на нём висит?
Да нет же, конечно. Но всё бунтарство его убито.
Его и зовут-то не бык, а вол.
Ярмо и небо, что с полем слито –
Вся жизнь,-
побои да крик: «Пошёл!»
А где-то в далёкой и знойной Испании,
На круглой арене, покрытой песком,
Бык готовится к состязанию,
И кровь в его жилах бурлит ключом.
Его оружие – два крепких рога,
Да четыре копыта, да мышц узлы.
Ему из битвы одна дорога –
Стать мясом, поданным на столы.
Но он не раб, этот бык упрямый.
И пусть он в схватке той обречён,
Но он ведь тоже наносит раны
Рогами
в рёбра, в бока, в плечо.
Не всякий, даже умелый тореро,
Сумеет того уложить быка,
Который знает, что белое – бело,
А чёрное чёрным зовёт пока.
Но входит шпага чуть ниже шеи.
Бык пал на колени, рухнул в песок.
Он дрался и умер. А вол всё сеял,
Пахал, жевал, да и спал чуток.
Так кто же прав был? Бык? Вол неспешный,
И ныне здравствующий в хлеву?
Кто жив и тащится в бесконечность,
Иль тот, что буйством вошёл в молву?
Я много наплёл о волах и быках.
Они – животные,- что с них взять?
Но были и те, кто с волами века
Шагали пашней вперёд – назад.
Тем людям достался рассвет в поту,
Да работа, скрючившая кости и спину.
Вот так же, без смысла, уйдут в пустоту…
Тебе Их жалко,
Или скотину?

Кошмарным продолжением луча
Впечатан в стену профиль палача.
Скрежещут заступы.
Разверстая могила
Моих фантазий душу поглотила.
В самодовольстве утонул палач,
И в серость обращённое светило
Родило выкидыш – бесцветный плач.
Свет порождает тень, народ – вождей
И гильотину, отпрыск площадей.
В луче – до палача – и я, и ты.
Мы оба порожденье пустоты,
Ведь света нет, покуда нет теней.
И чем светлей начало, тем больней
Знать,
Что логичным завершением луча
Явиться может тень от палача.

Сон разума



Мой разум спит…
С ним лень в обнимку.
Бок заболит,-
Ложись на спинку.
Устал лежать, так отдохни:
Усни, усни, усни, усни.
Мечтать? – Ужасная затея!
Кто спит, тот разум свой жалеет.

Сегодня утром я не пьян,
Кружится в мыслях ураган.
И пустота
Меня заполнила опять,
Мне тошно думать – лучше спать
Всегда.
Я гулок, будто барабан.
Как в скалы бьющий океан
Шумлив,
И разбивается прибой
О лоб базальтовый, об мой
В прилив.
Когда устану от друзей,
Таблеток выдадут в «крэзе»
Для сна.
И дальше буду «жить во сне».
Молю, чтобы приснилась мне
Весна.

Отрицание – вещь неприятная.
Грустно, если услышишь в ответ
Хоть короткое, но необъятное –
НЕТ.
Есть приятней ответ и короче.
Он, как яркая в небе звезда,
И искрится, поёт и хохочет –
ДА.

Да...был случай, когда очень хотелось, чтобы девушка так и ответила...да

Миллиметры Вечности (Название подарила kyzmet)

Кто сказал, что лишь разлуками
Сила чувства проверяется?
Разве пропасть между душами
В миллиметрах измеряется?
Что измерит расставание?
Чувство – плот мой в буре Вечности?
Миллиметр – расстояние,
Много больше Бесконечности.
Миллиметр до невозможного –
Хуже, чем дорога длинная,
Хуже, чем влюбиться в облако
И не ветром стать, а глиною.

Миллиметры Вечности, извини, я их так назвала, мне оч. понравилось, волшебное выражение чуств!

Радужные миры

Мы в разных спрятаны мирах.
Их бесконечность нас роднит.
Мне ближе тот, что соткала
Ты нитями своих обид.
В нём золотистый свет разлук
И серебристый первый плач.
Мир, что бордово вспыхнул вдруг
И фиолетово потух.
Я друг его, но и палач…

Написанное ниже имеет множество недостатков (в частности, неясная концовка и целый ряд других),
Но переделывать написанное (и очень давно) не стану. Если у кого-то возникнет желание что-либо дополнить, изменить - Бог в помощь!

Замок.

На берегу реки жемчужной,
Где берег каменист и крут,
Поставлен замок неприступный,
Который тени стерегут.
На башне виден часовой,
И поднят мост над рвом бездонным.
Ночь. Город спит. Лишь ветер злой
Вдоль улиц тянет песни-стоны.
Не раз пытался дерзкий враг
Таранами разрушить стены,
Свой водрузить над башней стяг,
Поставить замок на колени.
Осада длилась много дней,
И ров переполнялся кровью.
Атаки становились злей,
Безжалостней и бестолковей.
Вот вечереет. Кончен бой.
Противник возвратился в лагерь.
День, окольцованный с бедой,
Сполна испил кровавой браги
Усталость вновь брала своё.
Ночь храпом полнила палатки,
И прекращало вороньё
На поле брани пир свой сладкий.
Казалось, в замке, кроме стен,
Почти что некому сражаться.
Час смертный близок уж совсем,
Осталось до утра дождаться.
Вот наступил полночный час,
Весь замок озарился светом,
Мост опустился и тотчас
Въезжает на него карета.
За ней десяток верховых.
По камню стукают копыта,
И брызжут искры из-под них,
И ими ночь насквозь прошита.
И вот ведь странно, часовой
Трубу к губам прижал: Тревога!!!
Глядь – поднят мост, пуста дорога.
- Уснул, каналья! Ну, постой!
Весь лагерь разбудил, мерзавец,
Тебя убить любой был вправе!
Эх, быть тебе без головы,
Умойся-ка росой с травы.
Лишь только ругань улеглась,
И снова сон окутал лагерь,
Опять карета понеслась
По мосту
вместе с кавалькадой.
Как быть? Опять поднять людей?
А вдруг, исчезнет наважденье?
Он трёт глаза, клянёт чертей,
Грозится своему виденью.
Всё ближе кони. Их полёт
Нельзя назвать, наверно, бегом:
Конь до земли не достаёт,
Луна не блещет на доспехах.
Ну, часовой! Труби, труби!!!
Но он поднять не может руку,
Он видит ясно впереди
Свой смертный час, с землёй разлуку.
И чуть не добежав его,
Заржали кони, звёзды гаснут.
Дождались часа своего
душа и тело –
- мёртв несчастный.
А что же вождь? Он пробуждён
Вошедшим в сон могильным мраком.
Глаза открыл, но видит сон:
Спит у костра его собака…
Протёр глаза. Закутана плащом,
Спиной к огню, лицом к его постели
Стояла дева грёз его.
Потом
Его глаза корону рассмотрели.
-Молчи,- она сказала,- и внимай
Тому, что будет сказано.
Отныне
Узнаешь вкус потерь и боль утрат,
И муки от любви недостижимой.
Всё это я дарю. Ты, верно, рад?
А до утра лежи здесь недвижимо.
Вождь, вдруг, услышал бездну тишины:
Не ржали кони, лагерь будто вымер.
Костёр тут вспыхнул, да и вовсе сгинул,
Оставив кучку пепла у стены.
И до утра вождь пялился во тьму,
Не в силах тела оторвать от ложа.
Вливалось в грудь отчаянье ему,
Да и тоска туда вселилась тоже.
А утром смерч пронёсся над рекой,
Смёл лагерь, как его и не бывало.
Лишь вождь, навек повенчанный с тской,
Побрёл, куда глаза глядят, куда попало.
Вот замок. Мост опущен. И никто
Не охраняет стен его и башен,
И амбразуры дышат пустотой.
Беззвучием своим тот город страшен.
Вождь по пустынным улицам прошёл,
Поднялся по ступеням каждой башни,
Но ни души нигде он не нашёл,
Крик его – эхом возвращался не однажды.
До ночи просидел он у ворот.
Куда идти? Зачем? Нет в жизни смысла.
Влюбился он, ведь вот как вышло…
Но полночь близится. Вот, вот…
Он ждёт карету всякий день,
Пока что тщетно ожиданье.
Ведь вождь отбрасывает тень,
Его любовь – само сиянье.
И неизбежно их слиянье,
Ведь ночь перетекает в день.

Жёлтый куст


Осень в жёлтый туман
одевает кусты,
Этот яркий обман,
как глоток пустоты
Это солнечный блик
ветры в куст заплели,
Это жёлтый парик
для старушки земли.
Тихий шёпот зимы,
продырявивший осень.
Золотой, что взаймы
мы у нищего просим.
Красно-жёлтая клякса
В тетради у лета.
Это звёздочка – плакса
и осколочек света.
Очень странный костёр,
что горит, но не светит.
Это выстрел в упор
или взрыв на рассвете.
Это око луны,
утонувшее в луже,
это светлые сны
заблудились и кружат.
Жёлтый куст – это точка
и конец предложения,
постаревшая почка
и зимы приближение.
Это горный хрусталь,
переполненный солнцем,
и знакомая шаль,
что мелькнёт за оконцем.
Только очень недолго
куст листвою пылает.
Золотые осколки
ветер в кучи сметает.
В королевский наряд
разодетые где-то
листья в зиму летят
позолотой рассветной.

DaNVLaMir, хорошо про осень написали.
Я очень люблю начало октября, с его игрой цветов в природе.